The Mith

O ano prestes a terminar. Como mitos distantes, tudo começa a se renovar. Como o próprio ano, como a vida em si. O mundo que se torna, a cada dia, maior. Na vinda pelas vias estreitas, me parece que enfim o quebra-cabeça está se completando.

Uma semana em que acontecem as coisas, como aconteceram. Um encontro, um encontro quase vital. A resolução de um problema. E claro, o gosto daquele beijo. O sabor de tudo aquilo que foi inesperado, rápido, veloz como deveria ter sido. E veio como aquilo que faz a mudança. Mesmo que pouco, trouxe o esquecimento. A comemoração de festas de fim de ano. Eu ainda dolorido de prazer. Mas é também a semana do cansaço. Da esperança do telefone tocar, como tocou de manhã e a noite. A voz doce, ainda desconhecida, cheia de intimidade-não-forçada. Eu te emprestei um livro e foi como se eu tivesse, como pouco fiz, emprestado um pedaço de mim. Um livro. Somente um livro e eu imediatamento soube que, ali, naquele momento, dentro do meu quarto, meu corpo já tinha nome-para-dar.

E você, meu livro, aquela noite e alguns copos de whisky. Uma mensagem. Alguns e-mails.

Minha semana que passou rápida, como se eu tivesse sido atendido. Você, pouco a pouco está se encaixando. Eu em você, e você dentro de mim, como foi. Você derramando sobre a minha pele, o seu suor.

E eu, trêmulo, dizendo para você não parar mais.